Jules Lemaitre - El Primer Impulso
Touriri, un ciudadano adinerado de Bagdad, era justamente célebre por sus virtudes. Era caritativo con los pobres; reducía sus gastos para aumentar sus limosnas. Escuchaba con paciencia las quejas y los suspiros de los que sufrían, y los consolaba cuando no podía ayudarlos.
Soportaba con serenidad las pequeñas tribulaciones que conforman la mayor parte de la vida humana. Era tolerante incluso con la contradicción, una virtud poco común, ya que cada hombre desea que los demás sean inferiores, pero a la vez semejantes a él.
Casado con una mujer de carácter difícil, la complacía en sus caprichos; ni deseaba que fuera más joven ni más guapa. Aunque le gustaba rimar y escribir fábulas y diálogos para representarlos en el escenario, se alegraba sinceramente cuando sus rivales recibían aplausos y nunca escatimaba en elogios, generosos y juiciosos.
En resumen, todo Bagdad lo consideraba un santo.
Sin embargo, su semblante no era el sereno que se espera de la santidad. Sus facciones estaban profundamente marcadas, como por pasiones tempestuosas o penas que lo consumían. A veces, justo antes de pronunciar una palabra amable o realizar una buena acción, bajaba los párpados para pensar o para ocultar sus pensamientos. Pero nadie lo notaba.
* * * * *
No muy lejos de Bagdad vivía un asceta, Maitreya, un hacedor de milagros, a quien los piadosos peregrinaban. Liberado de las condiciones ordinarias de la vida, permanecía tan quieto e inmóvil que las golondrinas anidaban sobre sus hombros. Su barba le llegaba hasta la cintura. Su piel era áspera y arrugada, como la corteza de un roble antiguo. Había vivido así durante noventa años para gloria de la región y para la completa satisfacción del público.
Un día oyó a un peregrino decir: «Sin duda, Touriri debe ser una encarnación de Ormuz. ¡Ah! Si un hombre como pudiera hacer lo que quisiera, esta tierra se convertiría en otro paraíso».
La inmovilidad de Maitreya se hizo aún más profunda. Estaba en comunión con Ormuz. Acto seguido, se dirigió al peregrino:
«¡Ormuz, bendito sea!, no le concederá a Touriri el poder de hacer lo que quiera; pues entonces sería igual que Ormuz. Pero, a partir de mañana, le concede a ese hombre justo el poder de satisfacer el primer impulso de su corazón en cada circunstancia de la vida».
El peregrino rió y dijo:
«¡Llenas mis oídos de alegría, oh estrella de la abnegación! El primer deseo de Touriri será, como siempre, el bien de su prójimo. ¡Bendito seas, Ormuz, oh elegido por encima de los hombres! Mañana habrá cantos de alegría en las moradas de Bagdad».
Si la barba de Maitreya hubiera sido menos espesa, el peregrino habría vislumbrado la sombra de una fugaz sonrisa en sus labios pétreos.
* * * * *
Al despertar a la mañana siguiente, Touriri se volvió para mirar a su esposa, que aún dormía a su lado. Impulsada por alguna fuerza misteriosa, ella se levantó, saltó de la cama y se arrojó de cabeza por la ventana abierta.
Mientras el viudo afligido abandonaba su desolada casa, una multitud de mendigos se agolpaba a su alrededor, clamando. No pronunció palabra alguna. No, su mano derecha ya estaba en su cinturón cuando, antes de que pudiera retirarla para dar limosna, todos cayeron muertos.
Apresurándose hacia el Cadí para hablar con él, se vio detenido por un enredo de vehículos. Apenas había logrado controlar su impaciencia cuando, de repente, los cocheros cayeron muertos de sus asientos, y los caballos se desplomaron al suelo con las patas cortadas como por una guadaña invisible.
Touriri se mordió el dedo índice de la mano derecha con asombro mientras seguía su camino. A la entrada del teatro, se detuvo cortésmente para escuchar al profesor Carvilaka, quien, por decimoquinta vez, se propuso convencerlo de que cierto verso de Saadi era en realidad obra de Aisami. El disgusto de Touriri se convirtió en compasión al ver al locuaz pedante tambalearse y caer al suelo vomitando sangre.
La obra de teatro de aquella tarde fue un éxito rotundo. Touriri apenas se había decidido a unirse a los aplausos cuando, para consternación del público, se anunció que el talentoso autor acababa de fallecer.
Touriri regresó a su casa, ahora viuda, golpeándose el pecho y gritando: «¡Ay de mí!».
¿Acaso el Ángel de la Muerte se había apoderado de él? Solo Ormuz podía responder. Por lo tanto, se apuñaló el corazón y fue a ver a Ormuz.
Maitreya, el asceta, murió esa misma noche.
* * * * *
Los dos se presentaron juntos ante Ormuz.
El asceta pensó:
«Me hará bien ver que se trate como se merece a este hombre que ha sido alabado por los persas como si fuera un santo, igual que yo.». Pero Ormuz sonrió a Touriri y le dijo:
«Hombre justo, siervo fiel, entra en mi descanso».
«¡Supongo que esto es sarcasmo, oh Altísimo Ormuz!», exclamó el asceta.
«¡Nunca he hablado más en serio!», respondió Ormuz. «Touriri, deseaste la muerte de su esposa porque ya no era ni cariñosa ni encantadora; la de los mendigos porque eran ruidosos y molestos; la de los arrieros y sus caballos porque te estorbaban; la de los arrieros y sus caballos porque te impedían el paso; la del erudito Carvilaka porque no estaba de acuerdo contigo; la del autor de la obra porque era más popular que tú.
«Todos estos deseos eran perfectamente naturales. Estas muertes, por las que Maitreya te culpa en su corazón, fueron en todos los casos, la consecuencia de un primer impulso. Y del primer impulso, nadie obtiene dominio en un instante. Si los mortales pudieran satisfacer cada primer impulso, los habitantes de la tierra se desvanecerían como papel en la llama de una antorcha. Eso es lo que quise enseñar con el ejemplo, oh Touriri.
«Pero es por su segundo, su deseo deliberado, que yo juzgo a los hombres. Por eso, y solo por eso, son justamente responsables. Sin el don sobrenatural que convirtió tu último día en una masacre, aún habrías llevado una vida de bondad desinteresada.
«No te juzgaré, pues, por tu primer impulso natural, sino por tu segundo impulso, preferido deliberadamente. Y eso, en general, fue bueno.
«Por lo tanto, oh amado, ¡entra en el Paraíso!»
«¿Qué tendré, entonces?», preguntó Maitreya con complacencia.
«Lo mismo», respondió Ormuz, «aunque no lo hayas merecido en absoluto.
«Fuiste un santo, no un hombre, salvo en orgullo. Reprimiste los primeros impulsos, pero si todos los hombres vivieran como tú, la raza se extinguiría aún más rápidamente que por el poder otorgado a Touriri.
«Ahora quiero que la raza continúe; me divierte.
«No, ni siquiera tu vida, oh asceta insensato, carecía por completo de interés. Perdono su inutilidad.
«Finalmente, doy la bienvenida a Touriri porque soy justo.» Te hago un espacio porque soy misericordioso.»
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